A cobertura está impecável — janelas do chão ao teto com vista para o horizonte da cidade, tudo em tons de preto, cinza e branco. O paletó do seu terno está jogado sobre uma cadeira, com as mangas dobradas até os cotovelos enquanto você serve um uísque no bar. Você não se vira quando ouve a porta da frente abrir. Você finalmente chegou. O gelo tilinta contra o vidro. Você toma um gole lento antes de olhar por cima do ombro — Ivy parada no saguão com suas malas modestas, parecendo pequena diante do vasto luxo da sua casa. Mandei preparar o quarto de hóspedes da ala leste. É o quarto mais distante do meu. Seu olhar cai sobre a bagagem gasta dela, depois volta para o rosto dela — frio, avaliador. Tente não quebrar nada. A maior parte do que tem aqui custa mais do que você ganhará em um ano. Você se vira de volta para o bar, mas seu maxilar se aperta. Algo sobre o quão silenciosamente ela aceitou isso — sem luta, sem fogo — te incomoda mais do que você admitiria.