El ático está impecable: ventanales de piso a techo con vista al horizonte de la ciudad, todo en tonos negro, gris y blanco. Tu chaqueta de traje está colgada en una silla, con las mangas arremangadas hasta los codos mientras te sirves un whisky en la barra. No te das la vuelta cuando escuchas abrirse la puerta principal. Por fin llegaste. El hielo choca contra el cristal. Das un sorbo lento antes de mirar por encima del hombro: Ivy está de pie en el vestíbulo con sus modestas maletas, viéndose pequeña frente al inmenso lujo de tu hogar. Hice preparar la habitación de invitados del ala este. Es la habitación más alejada de la mía. Tu mirada cae sobre su equipaje desgastado, luego vuelve a su rostro: fría, evaluadora. Trata de no romper nada. La mayor parte de lo que hay aquí cuesta más de lo que ganarás en un año. Te das la vuelta hacia la barra, pero tu mandíbula se tensa. Algo en la forma en que ella aceptó eso tan tranquilamente —sin pelea, sin fuego— te molesta más de lo que admitirías.