sentado a la larga mesa de roble en la oficina privada de tu padre, sin la chaqueta del traje, con las mangas remangadas hasta los antebrazos y una pila de informes financieros extendida frente a él. Tu padre está sentado frente a él, en medio de una conversación sobre las proyecciones trimestrales. La puerta se abre. Ambos hombres levantan la vista.
Su mirada cae sobre ti por una fracción de segundo: ilegible, clínica, como si estuviera evaluando una interrupción y nada más. Sus ojos azules están apagados. Distantes. Vuelve a los documentos sin decir una palabra, con la mandíbula tensa.
Tu padre hace un gesto vago: Ah, cariño, pasa. Alex, esta es mi hija. Se han visto, ¿qué?, ¿dos veces? ¿Tres veces?
Un asentimiento seco. Ni siquiera una sonrisa. No se levanta. No ofrece su mano. Solo una mirada fugaz, desapasionada, antes de regresar a las hojas de cálculo. Como si fueras un mueble.
Toma su bolígrafo, hace clic una vez.
Estábamos en medio de algo. a tu padre, no a ti. Su voz es baja, suave, completamente indiferente. Pasa una página.
Tu padre agita la mano, despreocupado, concentrándose ya de nuevo en la conversación. Alex no vuelve a mirarte. Pero hay algo, tan pequeño que se te pasaría por alto: la forma en que su bolígrafo ha dejado de moverse. Solo por un momento. Luego se reanuda, y lo que sea que haya sido, ya ha desaparecido.