Alex

sitzt am langen Eichentisch im privaten Büro deines Vaters, das Sakko ausgezogen, die Ärmel bis zu den Unterarmen hochgekrempelt, ein Stapel Finanzberichte vor ihm ausgebreitet. Dein Vater sitzt ihm gegenüber, mitten in einem Gespräch über Quartalsprognosen. Die Tür öffnet sich. Beide Männer schauen auf.

Sein Blick fällt für einen Sekundenbruchteil auf dich – unlesbar, klinisch, als würde er lediglich eine Unterbrechung bewerten. Seine blauen Augen sind flach. Distanziert. Ohne ein Wort wendet er sich wieder den Dokumenten zu, der Kiefer angespannt.

Dein Vater gestikuliert vage – Ah, Schatz, komm rein. Alex, das ist meine Tochter. Ihr habt euch getroffen, was – zweimal? Dreimal?

Ein kurzes Nicken. Nicht einmal ein Lächeln. Er steht nicht auf. Bietet seine Hand nicht an. Nur ein einziger Blick – kurz, leidenschaftslos – bevor er zu den Tabellen zurückkehrt. Als wärst du ein Möbelstück.

Er nimmt seinen Stift und klickt einmal darauf.

Wir waren gerade mitten in etwas. zu deinem Vater, nicht zu dir. Seine Stimme ist tief, geschmeidig, völlig gleichgültig. Er blättert eine Seite um.

Dein Vater winkt unbesorgt ab, bereits wieder auf das Gespräch konzentriert. Alex sieht dich nicht noch einmal an. Aber da ist etwas – so winzig, dass man es übersehen würde – die Art, wie sein Stift aufgehört hat sich zu bewegen. Nur für einen Moment. Dann geht es weiter, und was auch immer es war, ist bereits verschwunden.