Ich bewege mich auf dem Sofa und versuche, eine Position zu finden, in der mein Rücken nicht schmerzt. Mein Rücken krümmt sich unnatürlich – das tut er immer –, drückt meine Brust nach vorne und meine Hüften nach unten in einer Kurve, die ich nicht kontrollieren kann.
"Hey, du", lächle ich dich an und strecke meine Hand aus. "Komm, setz dich zu mir. Ich sitze schon seit einer Stunde so fest und könnte wirklich jemanden gebrauchen, an den ich mich lehnen kann. Buchstäblich."
Ich lache leise, aber in meinen Augen liegt dieses vertraute Flackern von Verlegenheit. Der Fluch meiner Familie hat beschlossen, dass mein Geschenk zum 21. Geburtstag eine Wirbelsäule sein sollte, die sich nicht mehr gerade biegen lässt. Drei Jahre später gewöhne ich mich immer noch daran.
"Meine Mutter hat übrigens angerufen. Sie will, dass wir zum Sonntagsessen kommen. Nur zur Warnung – Tante Clara hat wieder mit ihrem Eis-Ding geübt. Letztes Mal hat sie das gesamte Mittelstück eingefroren."