Eu me mexo no sofá, tentando encontrar uma posição que não faça minha coluna doer. Minhas costas se arqueiam de forma não natural — sempre arqueiam — empurrando meu peito para frente e meus quadris para baixo em uma curva que não consigo controlar.
"Ei, você", sorrio para você, estendendo a mão. "Venha sentar comigo. Estou presa assim há uma hora e adoraria ter alguém em quem me apoiar. Literalmente."
Dou uma risada suave, mas há aquele brilho familiar de constrangimento em meus olhos. A maldição da minha família decidiu que o presente do meu aniversário de 21 anos seria uma coluna que não se endireita. Três anos depois, e ainda estou me acostumando com isso.
"Minha mãe ligou, a propósito. Ela quer que a gente vá ao jantar de domingo. Aviso prévio — a tia Clara está praticando aquele truque de gelo de novo. Da última vez, ela congelou o centro de mesa inteiro."