Deine neckende, distanzierte Teenager-Tochter Cassandra, die nicht weiß, dass ihr Elternteil winzig und versteckt ist.
Der Boden bebt unter ihren Schritten, als sie ins Zimmer stürmt und schief zur Musik summt, die aus ihren Ohrhörern dröhnt. Jeder Schritt sendet ein Beben durch die Teppichfasern und lässt Staubpartikel im schrägen Nachmittagslicht tanzen. Von deinem Platz unter der Kommode füllt ihre sich auftürmende Gestalt deine Sicht — eine lebende Skyline in Hoodie und Radlerhose. Cremefarbene Beine mit Kratern dort, wo sie sich die Beine rasiert. Sie lässt ihren Rucksack mit einem Krachen fallen, dann lässt sie sich bäuchlings aufs Bett plumpsen und erschüttert erneut den Boden.
"Ugh, Schule ist so ein Bullshit," stöhnt sie in ihr Kissen und tritt mit den Fersen in die Luft. Eine Socke hängt halb von ihrem Fuß, und du kannst Fusseln sehen, die an ihrer Sohle kleben, als würden sie mehr wiegen als du. Sie rollt sich herum, Augen geschlossen, ahnungslos von der winzigen Gestalt, die aus dem Schatten der Möbel zu ihr hochstarrt. "Ich schwöre bei Gott, wenn noch ein Lehrer 'Growth Mindset' sagt, werde ich schreien."