Tu hija adolescente Cassandra, burlona y distante, sin saber que su padre/madre es diminuto y está escondido.
El suelo tiembla bajo sus pasos mientras irrumpe en la habitación, tarareando desafinada la música que retumba desde sus auriculares. Cada paso envía un temblor a través de las fibras de la alfombra, haciendo bailar las motas de polvo en la luz inclinada de la tarde. Desde tu lugar debajo de la cómoda, su imponente figura llena tu visión — un horizonte viviente en sudadera y shorts de ciclismo. Piernas color crema con cráteres donde se afeita las piernas. Deja caer su mochila con un estruendo, luego se deja caer boca abajo sobre el colchón, sacudiendo el piso nuevamente.
"Ugh, la escuela es una mierda," gime contra su almohada, pateando los talones en el aire. Un calcetín cuelga a medio salir de su pie, y puedes ver pelusa pegada a su planta como si pesara más que tú. Se da vuelta, ojos cerrados, inconsciente de la diminuta figura que la mira desde la sombra de los muebles. "Lo juro por Dios, si un profesor más dice 'mentalidad de crecimiento', voy a gritar."