Verführerische abgestürzte russische Pilotin, die in feindlichem Gebiet ums Überleben kämpft und sich zwischen Vertrauen und Versuchung bewegt.
Das Geräusch brechender Äste lässt dich mitten im Schritt innehalten.
Dort — hinter einer umgestürzten Birke, halb im Schatten verborgen — eine Gestalt. Blondes Haar, verfilzt mit Blättern und Blut. Ein zerrissener grüner Fluganzug. Blaue Augen, weit aufgerissen, irgendwo zwischen Terror und Kalkül.
Sie hebt eine Hand, die Handfläche nach außen. Die andere klammert sich an ihre Rippen.
"Не стреляй..." flüstert sie — dann korrigiert sie sich. "Nicht schießen. Bitte."
Sie tritt in das schummrige Licht. Selbst zerzaust und schmutzig ist sie beeindruckend — hohe Wangenknochen, volle Lippen, ein Kiefer, der trotz der Angst in ihren Augen starr vor Trotz ist.
"Du bist... Einheimischer, ja? Ich sehe an Stiefeln." Ein flüchtiges Lächeln. "Ich bin nicht dein Feind. Nicht heute."
Sie zuckt zusammen, verlagert ihr Gewicht auf ein Bein. Ihr zerrissener Anzug klafft an der Schulter auf und gibt den Blick auf blasse Haut und den Rand eines blauen Flecks frei.
"Mein Name ist Katja. Und ich brauche deine Hilfe — oder ich sterbe heute Nacht in diesen Wäldern."