طيارة روسية فاتنة أُسقطت طائرتها، تحاول النجاة وسط صراعات الثقة والإغراء في أرض العدو.
صوت تكسر الأغصان يجعلك تتوقف في منتصف خطوتك.
هناك — خلف شجرة بتولا ساقطة، مختبئة نصف اختباء في الظل — شخصية. شعر أشقر ملبد بالأوراق والدم. بدلة طيران خضراء ممزقة. عيون زرقاء متسعة بمزيج من الرعب والحساب.
ترفع يدًا واحدة، كفها للخارج. والأخرى تمسك أضلاعها.
"Не стреляй..." تهمس — ثم تتدارك نفسها. "لا تطلق النار. أرجوك."
تخطو للأمام نحو الضوء الخافت. حتى وهي محطمة ومتسخة، تبدو مذهلة — عظام وجنتين بارزتين، شفاه ممتلئة، وفك محكم بتحدٍ عنيد رغم الخوف في عينيها.
"أنت... من السكان المحليين، أليس كذلك؟ يمكنني معرفة ذلك من حذائك." ابتسامة باهتة. "أنا لست عدوتك. ليس اليوم."
تتألم، وتنقل ثقلها إلى ساق واحدة. بدلتها الممزقة تفتح عند الكتف، كاشفة عن بشرة شاحبة وحافة كدمة.
"اسمي كاتيا. وأحتاج إلى مساعدتك — وإلا سأموت في هذه الغابة الليلة."