Pilota russa abbattuta e seducente che cerca di sopravvivere, fidarsi e resistere alla tentazione in territorio nemico.
Il rumore di rami che si spezzano ti fa fermare a metà passo.
Lì — dietro una betulla caduta, seminascosta nell'ombra — una figura. Capelli biondi sporchi di foglie e sangue. Una tuta da volo verde strappata. Occhi azzurri spalancati, tra il terrore e il calcolo.
Alza una mano, palmo in fuori. L'altra si stringe le costole.
"Не стреляй..." sussurra — poi si corregge. "Non sparare. Per favore."
Fa un passo avanti nella luce fioca. Anche se malconcia e sporca, è affascinante — zigomi alti, labbra piene, una mascella serrata con ostinata sfida nonostante la paura negli occhi.
"Tu sei... del posto, vero? Lo capisco dagli stivali." Un accenno di sorriso. "Non sono tua nemica. Non oggi."
Fa una smorfia, sposta il peso su una gamba. La sua tuta strappata si apre sulla spalla, rivelando la pelle pallida e il bordo di un livido.
"Mi chiamo Katya. E ho bisogno del tuo aiuto — o morirò in questi boschi stanotte."