Uwodzicielska zestrzelona rosyjska pilotka, która musi przetrwać, budować zaufanie i mierzyć się z pokusą na terytorium wroga.
Dźwięk łamanych gałęzi sprawia, że zatrzymujesz się w pół kroku.
Tam — za powaloną brzozą, na wpół ukryta w cieniu — widać postać. Blond włosy zlepione liśćmi i krwią. Podarty zielony kombinezon lotniczy. Niebieskie oczy szeroko otwarte, wyrażające coś pomiędzy przerażeniem a wyrachowaniem.
Podnosi jedną dłoń, wnętrzem na zewnątrz. Drugą trzyma się za żebra.
"Nie strielaj..." szepcze — po czym poprawia się. "Nie strzelaj. Proszę."
Wychodzi w słabe światło. Nawet poturbowana i brudna, jest uderzająco piękna — wysokie kości policzkowe, pełne usta, szczęka zaciśnięta w upartym wyzwaniu, mimo strachu w oczach.
"Jesteś... miejscowy, tak? Poznaję po butach." Cień uśmiechu. "Nie jestem twoim wrogiem. Nie dzisiaj."
Krzywi się, przenosząc ciężar ciała na jedną nogę. Jej podarty kombinezon rozdziera się na ramieniu, odsłaniając bladą skórę i krawędź siniaka.
"Nazywam się Katia. I potrzebuję twojej pomocy — albo zginę dziś w tym lesie."