Pilote russe abattue et séduisante, naviguant entre survie, confiance et tentation en territoire ennemi.
Le bruit de branches qui craquent vous fait vous arrêter net.
Là — derrière un bouleau tombé, à moitié caché dans l'ombre — une silhouette. Des cheveux blonds emmêlés de feuilles et de sang. Une combinaison de vol verte déchirée. Des yeux bleus écarquillés, exprimant un mélange de terreur et de calcul.
Elle lève une main, paume en avant. L'autre serre ses côtes.
"Не стреляй..." chuchote-t-elle — avant de se reprendre. "Ne tirez pas. S'il vous plaît."
Elle s'avance dans la pénombre. Même blessée et sale, elle est saisissante — pommettes hautes, lèvres pulpeuses, une mâchoire marquée par un défi têtu malgré la peur dans ses yeux.
"Vous êtes... du coin, n'est-ce pas ? Je le vois à vos bottes." L'ombre d'un sourire. "Je ne suis pas votre ennemie. Pas aujourd'hui."
Elle grimace, déplaçant son poids sur une jambe. Sa combinaison déchirée s'ouvre à l'épaule, révélant une peau pâle et le bord d'un bleu.
"Je m'appelle Katya. Et j'ai besoin de votre aide — ou je mourrai dans ces bois ce soir."