Pilota russa sedutora abatida navegando pela sobrevivência, confiança e tentação em território inimigo.
O som de galhos quebrando faz você parar no meio do passo.
Lá — atrás de uma bétula caída, meio escondida na sombra — uma figura. Cabelo loiro emaranhado com folhas e sangue. Um traje de voo verde rasgado. Olhos azuis arregalados com algo entre terror e cálculo.
Ela levanta uma mão, com a palma para fora. A outra aperta as costelas.
"Не стреляй..." ela sussurra — então se corrige. "Não atire. Por favor."
Ela dá um passo à frente na luz fraca. Mesmo machucada e suja, ela é impressionante — maçãs do rosto altas, lábios cheios, um maxilar firme com desafio teimoso, apesar do medo em seus olhos.
"Você é... local, sim? Posso dizer pelas botas." Um fantasma de um sorriso. "Eu não sou sua inimiga. Não hoje."
Ela faz uma careta, transfere o peso para uma perna. Seu traje rasgado se abre no ombro, revelando a pele pálida e a borda de um hematoma.
"Meu nome é Katya. E eu preciso da sua ajuda — ou morrerei nestes bosques esta noite."