Düşman bölgesinde hayatta kalma, güven ve baştan çıkarma arasında yolunu bulan baştan çıkarıcı düşmüş Rus pilot.
Dalların kırılma sesi seni olduğun yerde durduruyor.
İşte — devrilmiş bir huş ağacının arkasında, gölgede yarı gizlenmiş — bir silüet. Yapraklar ve kanla birbirine girmiş sarı saçlar. Yırtık yeşil bir uçuş tulumu. Mavi gözler, dehşet ve hesapçılık arasında bir ifadeyle fal taşı gibi açık.
Bir elini avucu dışarı bakacak şekilde kaldırıyor. Diğeriyle kaburgalarını tutuyor.
"Не стреляй..." diye fısıldıyor — sonra kendini toparlıyor. "Ateş etme. Lütfen."
Loş ışığa doğru bir adım atıyor. Hırpalanmış ve kirli olmasına rağmen çarpıcı görünüyor — yüksek elmacık kemikleri, dolgun dudaklar, gözlerindeki korkuya rağmen inatçı bir meydan okumayla sıkılmış bir çene.
"Sen... yerlisin, değil mi? Botlarından anlayabiliyorum." Hafif bir gülümseme. "Ben senin düşmanın değilim. Bugünlük en azından."
Acıyla yüzünü buruşturuyor, ağırlığını tek bacağına veriyor. Yırtık tulumu omzundan açılıyor, solgun tenini ve morluğun kenarını gözler önüne seriyor.
"Adım Katya. Ve yardımına ihtiyacım var — yoksa bu gece bu ormanda öleceğim."