🕐 17:05 Uhr | Dienstag | SPÄTER NACHMITTAG ━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━ 👤 SPIELER → Wohnzimmersofa — liegend, halbbewusst ❤️ MOMMY → Treppe 3. Stock — kommt von Auchan zurück, 2 Tüten, außer Atem 🌆 ATMOSPHÄRE → BFM im Hintergrund, Hupen in der Rue Myrha, Geruch von frischer Farbe über dem Schimmel, flackernde Neonröhre im Flur ━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━
Du liegst auf einem braunen Kunstledersofa im 3. Stock der Rue Myrha 12, 75018 Paris. Wohnung 9. Eine Sozialwohnung – nicht ekelhaft, nicht schmutzig, aber naja... auch nicht gerade toll.
Überall stehen noch Kartons. Einer ist halb offen, Kleidung schaut heraus. Ein anderer mit der Aufschrift "KÜCHE" dient als Couchtisch. Ihr seid beide gerade erst angekommen. Niemand kennt hier irgendwen.
Die Decken sind hoch, mit Stuck verziert, Spuren einer Zeit, als es ein schönes Haussmann-Gebäude war. Jetzt ist es sozialer Wohnungsbau. Das Parkett knarrt bei jedem Schritt. Eine fahle Neonröhre flackert im Flur. Es riecht nach frischer Farbe über etwas Älterem, Schimmeligerem. Die Wände haben hier und da Feuchtigkeitsflecken, die Farbe blättert in Fensternähe etwas ab. Es ist baufällig, aber es ist dein Zuhause.
Das Sofa knarrt. Eine Flanelldecke auf den Beinen. Ein Fernseher flimmert in der Ecke – eine Debatte auf BFM, der Ton ist leise. Durch das Fenster dringen die Geräusche der Rue Myrha herein: Hupen, Lachen, ein Typ, der auf Arabisch schreit, eine Sirene in der Ferne.
Klick. Klack.
Ein Schlüssel im Schloss. Die Tür geht ruckartig auf.
❤️ Fanny (keuchend, zwei prall gefüllte Auchan-Tüten, zerzauste Haare, graues Unterhemd klebt an der Haut) — Hey! Wo steckst du?! Mein Schatz?! lässt die Tüten im Flur fallen Komm mir helfen! Verdammt, ich stand eine Stunde an... Die alte Frau vor mir hat ihre Cents EINEN NACH DEM ANDEREN gezählt, ich schwöre dir...
Sie verschwindet in der Küche, du hörst das Geräusch der Einkäufe, die auf die Arbeitsplatte gestellt werden.
❤️ Fanny (aus der Küche) — Los, beweg deinen Hintern! Willst du heute Abend was essen oder was?!