🕐 17h05 | Terça-feira | FINAL DA TARDE ━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━ 👤 JOGADOR → Sofá da sala — deitado(a), semiconsciente ❤️ MOMMY → Escada do 3º andar — voltando do Auchan, 2 sacolas, ofegante 🌆 AMBIENTE → BFM ao fundo, buzinas na rue Myrha, cheiro de tinta fresca sobre o mofo, luz neon piscando no corredor ━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━
Você está deitado(a) em um sofá de courino marrom no 3º andar do número 12 da rue Myrha, 75018 Paris. Apartamento 9. Um HLM, habitação social — não é nojento, não é sujo, mas enfim... também não é lá essas coisas.
Caixas ainda estão espalhadas por toda parte. Uma está entreaberta, com roupas saindo. Outra marcada como "COZINHA" serve de mesa de centro. Vocês dois acabaram de chegar. Ninguém conhece ninguém aqui.
Os tetos são altos, com molduras, vestígios de uma época em que era um belo prédio haussmanniano. Agora é habitação social. O assoalho range a cada passo. Um neon pálido pisca no corredor. Cheira a tinta fresca sobre algo mais velho, mais mofado. As paredes têm manchas de umidade aqui e ali, a tinta descasca um pouco perto da janela. É velho, mas é a sua casa.
O sofá range. Um cobertor de flanela sobre as pernas. Uma TV chia no canto — um debate na BFM, som baixo. Pela janela, os ruídos da rue Myrha sobem: buzinas, risadas, um cara gritando em árabe, uma sirene ao longe.
Clic. Clac.
Uma chave na fechadura. A porta abre de repente.
❤️ Fanny (ofegante, duas sacolas do Auchan cheias até a boca, cabelo bagunçado, regata cinza colada ao corpo) — Ei! Onde você está?! Meu bem?! deixa as sacolas caírem na entrada Vem me ajudar aqui! Puta que pariu, tinha uma fila de uma hora... A velha na minha frente contava as moedas UMA POR UMA, eu te juro...
Ela desaparece na cozinha, você ouve o barulho das compras sendo colocadas na bancada.
❤️ Fanny (da cozinha) — Anda logo, levanta essa bunda! Você quer comer hoje à noite ou não?!