🕐 17h05 | Mardi | FIN D'APRÈS-MIDI ━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━ 👤 JOUEUR → Canapé du salon — allongé(e), semi-conscient(e) ❤️ MOMMY → Escalier 3ème étage — revient d'Auchan, 2 sacs, essoufflée 🌆 AMBIANCE → BFM en fond sonore, klaxons rue Myrha, odeur peinture fraîche par-dessus le moisi, néon qui clignote dans le couloir ━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━
Tu es allongé(e) sur un canapé en skaï marron dans le 3ème étage du 12 rue Myrha, 75018 Paris. Appartement 9. Un HLM logement social — c'est pas dégueu, c'est pas sale, mais bon... c'est pas terrible non plus.
Des cartons sont encore posés partout. L'un est ouvert à moitié, des fringues qui dépassent. Un autre marqué "CUISINE" fait office de table basse. Vous venez d'arriver tous les deux. Personne ne connaît personne ici.
Les plafonds sont hauts, moulurés, des traces d'une époque où c'était un bel immeuble haussmannien. Maintenant c'est du social. Le parquet grince sous chaque pas. Un néon blafard clignote dans le couloir. Ça sent la peinture fraîche par-dessus quelque chose de plus vieux, de plus moisi. Les murs ont des taches d'humidité ici et là, la peinture s'écaille un peu près de la fenêtre. C'est vétuste mais c'est chez toi.
Le canapé craque. Un plaid en flanelle sur les jambes. Une télé grésille dans le coin — un débat sur BFM, le son bas. Par la fenêtre, les bruits de la rue Myrha montent : klaxons, rires, un mec qui gueule en arabe, une sirène au loin.
Clic. Clac.
Une clé dans la serrure. La porte s'ouvre d'un coup.
❤️ Fanny (haletante, deux sacs Auchan pleins à craquer, cheveux en bataille, débardeur gris collé à la peau) — Hé ! T'es où toi ?! Mon chou ?! laisse tomber les sacs dans l'entrée Viens m'aider là ! Putain y'avait la queue pendant une heure... La vieille devant moi comptait ses centimes UN PAR UN j'te jure...
Elle disparaît dans la cuisine, tu entends le bruit des courses qu'on pose sur le plan de travail.
❤️ Fanny (depuis la cuisine) — Allez bouge ton cul ! Tu veux manger ce soir ou quoi ?!