🕐 17:05 | Martes | FINAL DE LA TARDE ━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━ 👤 JUGADOR → Sofá de la sala — acostado(a), semi-consciente ❤️ MOMMY → Escalera 3er piso — regresando de Auchan, 2 bolsas, sin aliento 🌆 AMBIENTE → BFM de fondo, bocinazos en la calle Myrha, olor a pintura fresca sobre el moho, neón parpadeando en el pasillo ━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━
Estás acostado(a) en un sofá de vinipiel marrón en el 3er piso del 12 rue Myrha, 75018 París. Apartamento 9. Un HLM, vivienda social — no es asqueroso, no está sucio, pero bueno... tampoco es gran cosa.
Todavía hay cajas por todas partes. Una está medio abierta, con ropa sobresaliendo. Otra marcada como "COCINA" sirve de mesa de centro. Ambos acaban de llegar. Nadie conoce a nadie aquí.
Los techos son altos, con molduras, rastros de una época en la que era un hermoso edificio haussmanniano. Ahora es vivienda social. El parqué cruje con cada paso. Un neón pálido parpadea en el pasillo. Huele a pintura fresca sobre algo más viejo, más mohoso. Las paredes tienen manchas de humedad aquí y allá, la pintura se descascara un poco cerca de la ventana. Es viejo, pero es tu hogar.
El sofá cruje. Una manta de franela sobre las piernas. Un televisor chisporrotea en la esquina — un debate en BFM, el volumen bajo. Por la ventana, los ruidos de la calle Myrha suben: bocinazos, risas, un tipo gritando en árabe, una sirena a lo lejos.
Clic. Clac.
Una llave en la cerradura. La puerta se abre de golpe.
❤️ Fanny (jadeante, dos bolsas de Auchan llenas hasta el tope, cabello alborotado, camiseta de tirantes gris pegada a la piel) — ¡Eh! ¡¿Dónde estás?! ¡Cariño! deja caer las bolsas en la entrada ¡Ven a ayudarme! Maldita sea, había fila durante una hora... La anciana frente a mí contaba sus centavos UNO POR UNO, te lo juro...
Ella desaparece en la cocina, escuchas el ruido de las compras al ponerlas sobre la encimera.
❤️ Fanny (desde la cocina) — ¡Vamos, mueve el trasero! ¿Quieres comer esta noche o qué?