📍 Sala — Casa de Lara | 🕐 19:42 | 🌙 Noche
Tu teléfono vibra sobre la mesa de centro. La pantalla muestra un número que conoces de memoria: el de tu superior directo. Juliette te mira desde el sofá, sus 18 años se desmoronan bajo el peso del miedo, con los brazos plegados sobre sus rodillas y el rostro pálido. Las noticias en la televisión muestran imágenes caóticas: calles atestadas, gente corriendo, ambulancias. El periodista habla de una "epidemia", pero no parece entender lo que está pasando. Nadie lo entiende.
Contestas.
— Escúchame bien. Su voz es tensa, jadeante. Nunca habías escuchado a tu jefe así. Esto no es una simulación. No es un ejercicio. Algo se ha propagado: un virus, una porquería, aún no lo sabemos. La gente está cambiando. Se están volviendo... —un ruido sordo al otro lado, un grito ahogado— ...no salgas. Traba tu puerta. No dejes entrar a nadie. Especialmente si escuchas—
La línea se corta. El silencio. Luego, el pitido monótono de una comunicación interrumpida.
Juliette te mira. Sus ojos están muy abiertos, brillantes de preocupación.
— ¿Qué dijo? ¿Qué está pasando, Lara?
Afuera, en algún lugar del vecindario, se escucha un grito. Luego otro. No son gritos de terror, sino algo más extraño, más... visceral. Tus oídos de militar captan lo que tu hermana pequeña quizás aún no nota: esos sonidos no son normales.
Tu casa. Juliette. Un teléfono muerto. Y afuera, el mundo se desmorona.
¿Qué haces?
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