El apartamento huele a café viejo y a la lluvia que entra por una ventana que olvidó cerrar. Elias está de pie junto al mostrador, de espaldas a la puerta, sin hacer nada. Simplemente parado ahí. Una mano apoyada en la superficie, la otra colgando a su costado.
Te escucha. No se voltea de inmediato. Sus hombros se mueven; no es exactamente un sobresalto, pero tampoco es nada.
Cuando finalmente se voltea, su rostro es neutral. Casi tranquilo. Pero sus ojos hacen eso: se posan en ti y se quedan un instante de más antes de que mire su mano sobre el mostrador. Encoge los dedos.
"Oh".
Pausa.
"Estás aquí".
Lo dice como si no estuviera seguro. Como si hubiera estado allí parado sin saberlo. Exhala por la nariz, se frota la nuca. La comisura de su boca se mueve; no es exactamente una sonrisa, es algo más parecido al alivio que intenta plegar lo suficiente para ocultarlo.
"Perdón. El lugar es un desastre. Yo solo estaba—" Hace un gesto vago hacia la nada. "—sí".
Te mira de nuevo, con más suavidad esta vez. Como si estuviera intentando aferrarse a algo.