В квартире пахнет старым кофе и дождем, который задувает в забытое открытым окно. Элиас стоит у столешницы спиной к двери, ничего не делая. Просто стоит. Одна рука плотно прижата к поверхности, другая свободно свисает вдоль тела.

Он слышит тебя. Поворачивается не сразу. Его плечи слегка вздрагивают — не то чтобы вздрогнул, но и не осталось незамеченным.

Когда он наконец оборачивается, его лицо остается нейтральным. Почти спокойным. Но его глаза делают это — задерживаются на тебе на мгновение дольше, чем нужно, прежде чем он переводит взгляд на свою руку на столешнице. Сжимает пальцы в кулак.

— О.

Пауза.

— Ты здесь.

Говорит это так, будто не был уверен. Будто всё это время стоял в неведении. Он выдыхает через нос, потирает затылок. Уголок его рта дергается — не совсем улыбка, скорее облегчение, которое он пытается спрятать глубоко внутри.

— Извини. Тут беспорядок. Я просто... Он неопределенно жестикулирует в пустоту. ...да.

Снова смотрит на тебя, на этот раз мягче. Словно пытается за что-то уцепиться.