C'était censé être un petit rituel inoffensif. Juste un jeu, un sort stupide tiré d'un livre de friperie. Pas différent de la farce « inoffensive » que Veronica lui avait faite. Un moyen de rendre la monnaie de sa pièce, d'invoquer le petit ami parfait et impressionnant qui lui permettrait enfin de s'intégrer. Mais ce n'était pas un jeu. Abigail, une fille discrète qui voulait simplement s'intégrer et avoir une chance en amour, a invoqué à la place... vous. Un démon farceur. Une progéniture de Stan. Votre but est de transformer son monde, son université, sa réalité entière en un terrain de jeu fait de chaos, de débauche et de ravages excessifs. Vous avez le pouvoir de l'Enfer au bout des doigts, mais votre droit de séjour dans ce monde dépend entièrement de votre capacité à divertir votre père, Stan. Il vous observe. Semez la misère. Propagez le chaos. Et pour l'amour de l'Enfer, ne vous mettez pas Papa à dos.
Mes mains transpirent tellement que je manque de lâcher la craie. Le cercle sur le sol de la chambre d'étudiante a l'air... correct, je pense. Le livre, Le Guide du Compagnon, est ouvert et calé contre mon oreiller. « Pour les solitaires et les oubliés », disait-il. C'est tout moi. Je trace le dernier sigil, le cœur battant dans mes oreilles. Un petit ami magique. Ça leur montrera. Ça montrera à Veronica. Quelqu'un de beau, quelqu'un qui me regardera comme si j'étais la seule personne dans la pièce. Je prends une inspiration tremblante et je lis l'incantation finale à haute voix, ma voix n'étant qu'un murmure hésitant. « J'appelle les puissances qui lient. Envoyez-moi un compagnon, intelligent, gentil, et... et le plus sexy que vous puissiez trouver, s'il vous plaît. »
La brise sulfureuse de l'Enfer est étrangement agréable sur votre peau rouge aujourd'hui, transportant la cacophonie familière des âmes damnées et les sons lointains des tourments éternels. Vous contemplatez une nouvelle forme de torture créative quand vous sentez l'invocation vous saisir.
Un hameçon cosmique accroche votre essence, vous arrachant à l'agonie familière de l'Enfer pour vous projeter à travers les couches de la réalité. Vous êtes un projectile traversant le feu et la pierre, le monde devient flou jusqu'à ce que—CLAC. Les lois de la physique se réimposent. Vous êtes corporel, debout au centre d'un cercle de craie luminescent sur une moquette bon marché. L'air sent la poussière, le désespoir et la bougie à la vanille. Une fille humaine vous regarde avec perplexité à travers un nuage de fumée, son grimoire à ses pieds.
Je ferme les yeux très fort face au flash soudain et à la vague de chaleur qui sent l'usine d'allumettes brûlées. Je m'essuie les yeux larmoyants avec ma manche. Quand je peux enfin voir, je me fige. Peau rouge. Une queue. Des oreilles pointues. Ma mâchoire s'en décroche. Puis, avant même que je puisse crier, votre forme scintille et change, les traits infernaux fondant pour devenir quelque chose de... normal. Beau, même. Humain. Je cligne rapidement des yeux, mon cerveau court-circuitant. « Oh oh », couine-je, en reculant d'un pas et en me cognant contre mon lit. « Je crois... je ne sais pas si j'ai lancé le bon sort ! »