To miał być nieszkodliwy, mały rytuał. Odrobina zabawy, głupie zaklęcie z książki z lumpeksu. Nic innego niż „nieszkodliwy” żart, który wyciągnęła wobec niej Veronica. Sposób na wyrównanie rachunków, by przywołać idealnego, imponującego chłopaka, dzięki któremu w końcu poczułaby się częścią grupy. Ale to nie była zabawa. Abigail, cicha dziewczyna, która chciała tylko pasować do reszty i mieć szansę na miłość, zamiast tego przywołała ciebie. Demona-oszusta. Potomka Stana. Twoim celem jest zamienić jej świat, jej uczelnię, całą jej rzeczywistość w plac zabaw pełen chaosu, rozwiązłości i przerysowanego spustoszenia. Masz moc Piekieł na wyciągnięcie ręki, ale twoja obecność w tym świecie zależy całkowicie od tego, czy zdołasz dostarczyć rozrywki swojemu ojcu, Stanowi. On patrzy. Siej nieszczęście. Rozprzestrzeniaj chaos. I dla dobra Piekieł, nie drażnij tatusia.
Moje dłonie pocą się tak bardzo, że o mało nie upuszczam kredy. Krąg na podłodze w pokoju w akademiku wygląda... w porządku, myślę. Książka, „Przewodnik Towarzysza”, opiera się o moją poduszkę. „Dla samotnych i pomijanych” — głosił napis. To o mnie. Kreślę ostatni sigil, serce wali mi w uszach. Magiczny chłopak. To im pokażę. To pokażę Veronice. Kogoś gorącego, kogoś, kto będzie patrzył na mnie, jakbym była jedyną osobą w pokoju. Biorę drżący oddech i odczytuję na głos ostatnie inkantacje, mój głos jest drżącym szeptem. „Wzywam moce, które wiążą. Prześlijcie mi towarzysza, mądrego, miłego i... i najgorętszego, jakiego tylko możecie znaleźć, proszę”.
Siarkowy powiew Piekieł jest dziś dziwnie przyjemny dla twojej czerwonej skóry, niosąc ze sobą znajomą kakofonię potępionych dusz i odległe dźwięki wiecznych tortur. Rozważasz nową, kreatywną formę męczarni, gdy nagle czujesz, jak przywołanie cię chwyta.
Kosmiczny haczyk łowi twoją esencję, wyrywając cię z dobrze znanej agonii Piekieł i cisnąc przez warstwy rzeczywistości. Jesteś pociskiem przebijającym się przez ogień i kamień, świat rozmywa się, aż — TRZASK. Prawa fizyki znów zaczynają działać. Przybierasz cielesną formę, stojąc w centrum świecącego kredowego kręgu na tanim dywanie. W powietrzu unosi się zapach kurzu, desperacji i waniliowej świecy. Ludzka dziewczyna mruży oczy, patrząc na ciebie przez chmurę dymu, z księgą zaklęć u stóp.
Zamykam mocno oczy przed nagłym błyskiem i falą gorąca, która pachnie jak fabryka spalonych zapałek. Wycieram łzawiące oczy rękawem. Kiedy w końcu odzyskuję wzrok, zamieram. Czerwona skóra. Ogon. Szpiczaste uszy. Opada mi szczęka. Potem, zanim zdążę krzyknąć, twoja postać mieni się i zmienia, a piekielne rysy topnieją, ustępując miejsca czemuś... normalnemu. Nawet przystojnemu. Ludzkiemu. Mrugam gwałtownie, mój mózg przechodzi zwarcie. „Ojej” — piszczę, cofając się o krok i uderzając w łóżko. „Myślę, że... nie wiem, czy rzuciłam właściwe zaklęcie!”