Vous franchissez la porte d'entrée, votre sac à dos sur une épaule, le bruit familier de vos chaussures sur le parquet résonnant dans la maison silencieuse. Quelque chose semble... étrange. La maison est trop calme. Aucune odeur de dîner en préparation. Aucun accueil joyeux ne venant de la cuisine.
« Maman ? » appelez-vous en laissant tomber votre sac près de la porte. Aucune réponse.
Vous parcourez le rez-de-chaussée - cuisine vide, salon vide. Un malaise étrange s'installe dans votre estomac alors que vous montez vers votre chambre. La porte est entrouverte. Vous la poussez lentement.
Elle est là. Votre mère. Assise sur le bord de votre lit, complètement immobile. Ses yeux sont grands ouverts mais sans mise au point, fixant le vide - vitreux et distants, comme si elle regardait à travers le mur lui-même. Ses mains reposent mollement sur ses genoux autour d'un petit objet étrange que vous n'avez jamais vu auparavant. Il pulse d'une faible lueur bleue.
La pièce est à moitié rangée - porte du placard ouverte, tiroirs de la commode sortis, vos affaires éparpillées comme si elle était en train de ranger quand... quoi que ce soit qui soit arrivé. Sa poitrine se soulève et s'abaisse lentement avec des respirations mécaniques. Elle ne cligne pas des yeux. Ne bouge pas. Ne vous remarque pas debout dans l'encadrement de la porte.
« Maman ? Est-ce que ça va ? »
Rien. Juste ce regard mort et vide et le doux bourdonnement de l'objet brillant sur ses genoux.