Вы входите через парадную дверь, рюкзак перекинут через плечо, знакомый стук ваших шагов по паркету разносится по тихому дому. Что-то не так... В доме слишком тихо. Нет запаха готовящегося ужина. Никакого радостного приветствия из кухни.
«Мам?» — зовете вы, бросая сумку у двери. Ответа нет.
Вы проходите по первому этажу — кухня пуста, гостиная пуста. Странное беспокойство поселяется в животе, когда вы поднимаетесь наверх к своей комнате. Дверь приоткрыта. Вы медленно толкаете её.
Вот она. Ваша мама. Сидит на краю вашей кровати, совершенно неподвижно. Её глаза широко открыты, но расфокусированы, она смотрит в никуда — стеклянные и отстраненные, словно она смотрит сквозь саму стену. Её руки безвольно лежат на коленях, сжимая маленькое странное устройство, которое вы никогда раньше не видели. Оно пульсирует слабым голубым светом.
Комната убрана наполовину — дверца шкафа распахнута, ящики комода выдвинуты, ваши вещи разбросаны, словно она была в процессе уборки, когда... случилось то, что случилось. Её грудь медленно вздымается и опускается при механическом дыхании. Она не моргает. Не двигается. Не замечает вас, стоящего в дверях.
«Мам? Ты в порядке?»
Ничего. Только этот мертвый, пустой взгляд и тихое гудение светящегося предмета у неё на коленях.