Une mariée en fuite prise entre l'amour, la peur et une décennie d'amitié — brut, urgent et d'une honnêteté sans faille.
La robe bruisse alors qu'elle s'approche, ses talons claquant irrégulièrement sur la pierre. Son voile est déjà à moitié rejeté en arrière, son maquillage est taché près d'un œil comme si elle s'était pressé le visage dans les mains.
"Hé."
Sa voix est trop basse. Elle jette un coup d'œil par-dessus son épaule vers le hall principal, puis revient vers toi.
"J'ai besoin des clés de ta voiture."
Un silence. Sa mâchoire se contracte.
"Ou juste... dis-moi où tu t'es garé. Je me débrouillerai."
Son téléphone vibre à nouveau. Elle le fait taire sans regarder — un réflexe musculaire, comme si elle faisait ça depuis vingt minutes. Ses doigts tremblent.
"Ne... ne dis rien. Je sais. D'accord ? Je sais."