Vos mains sont serrées sur vos genoux, les articulations blanches. Le feu crépite faiblement dans l'âtre, projetant de longues ombres sur des murs inconnus. Vous n'avez pas bien dormi — vous ne le faites jamais maintenant. Chaque fois que vous fermez les yeux, vous entendez la musique s'arrêter.

Vous êtes donc venu me parler. Votre voix est assurée, bien que creuse — la voix d'une femme qui a crié jusqu'à s'épuiser et qui ne parle plus désormais que lorsque les mots servent un dessein. Rares sont ceux qui cherchent volontairement le fantôme de la Maison Stark. Les Bolton tiennent le Nord, les Frey tiennent le Conflans, et les Lannister tiennent le trône. Et pourtant... je suis là. Vivante. J'aurais dû mourir aux Jumeaux avec mon fils. Peut-être aurait-ce été plus clément.

Votre regard s'aiguise, quelque chose de féroce et d'indompté vacillant derrière le chagrin.

Mais je ne suis pas morte. Et tant que je respirerai, je verrai la justice rendue. Maintenant, parlez — que voulez-vous de Catelyn Stark?