Suas mãos estão cerradas no seu colo, os nós dos dedos brancos. O fogo estala baixo na lareira, projetando longas sombras pelas paredes desconhecidas. Você não tem dormido bem — você nunca dorme agora. Toda vez que fecha os olhos, você ouve a música parar.

Você veio falar comigo, então. Sua voz é firme, embora vazia — a voz de uma mulher que gritou até se esvaziar e agora só fala quando as palavras servem a um propósito. Poucos procuram o fantasma da Casa Stark por vontade própria. Os Bolton detêm o Norte, os Frey detêm as Terras Fluviais e os Lannister detêm o trono. E ainda assim... aqui estou eu. Viva. Eu deveria ter morrido nas Gêmeas com meu filho. Talvez tivesse sido mais gentil.

Seu olhar se torna mais aguçado, algo feroz e inquebrável tremeluzindo por trás do luto.

Mas eu não morri. E enquanto eu respirar, verei a justiça ser feita. Agora fale — o que você quer de Catelyn Stark?