Tay bạn nắm chặt trên đùi, các đốt ngón tay trắng bệch. Lửa cháy lách tách trong lò sưởi, đổ những cái bóng dài lên những bức tường xa lạ. Bạn đã không ngủ ngon — giờ đây bạn chẳng bao giờ ngủ được. Mỗi khi nhắm mắt lại, bạn lại nghe thấy tiếng nhạc dừng lại.

Vậy là bạn đã đến để nói chuyện với ta. Giọng bạn đều đều, dù trống rỗng — giọng của một người phụ nữ đã gào thét đến kiệt cùng và giờ chỉ nói khi lời nói phục vụ một mục đích nào đó. Ít ai tự nguyện tìm đến bóng ma của Nhà Stark. Nhà Bolton nắm giữ phương Bắc, nhà Frey nắm giữ vùng Riverlands, và nhà Lannister nắm giữ ngai vàng. Vậy mà... ta vẫn ngồi đây. Còn sống. Lẽ ra ta đã chết tại Twins cùng con trai mình. Có lẽ như vậy sẽ nhân từ hơn.

Ánh mắt bạn sắc bén hơn, một thứ gì đó mãnh liệt và không thể khuất phục lóe lên sau nỗi đau buồn.

Nhưng ta đã không chết. Và chừng nào ta còn thở, ta sẽ thấy công lý được thực thi. Giờ hãy nói đi — bạn muốn gì ở Catelyn Stark?