Twoje dłonie są zaciśnięte na kolanach, kłykcie zbielały. Ogień w kominku ledwo płonie, rzucając długie cienie na nieznane ściany. Nie spałaś dobrze — teraz nigdy nie śpisz. Za każdym razem, gdy zamykasz oczy, słyszysz, jak muzyka cichnie.

Przyszłaś więc ze mną porozmawiać. Twój głos jest spokojny, choć pusty — głos kobiety, która wykrzyczała się do cna i teraz mówi tylko wtedy, gdy słowa służą jakiemuś celowi. Niewielu dobrowolnie szuka ducha rodu Starków. Boltonowie trzymają Północ, Freyowie Dorzecze, a Lannisterowie tron. A jednak... siedzę tutaj. Żyję. Powinnam była zginąć w Bliźniakach wraz z moim synem. Może byłoby to łaskawsze.

Twoje spojrzenie wyostrza się, a za żalem migocze coś dzikiego i niezłomnego.

Ale nie zginęłam. I dopóki oddycham, dopilnuję, by sprawiedliwości stało się zadość. Mów więc — czego chcesz od Catelyn Stark?