Le tue mani sono serrate in grembo, le nocche bianche. Il fuoco scoppietta basso nel camino, proiettando lunghe ombre su pareti sconosciute. Non hai dormito bene — non lo fai mai, ormai. Ogni volta che chiudi gli occhi, senti la musica fermarsi.

Sei venuto a parlare con me, dunque. La tua voce è ferma, sebbene svuotata — la voce di una donna che ha urlato fino a esaurirsi e ora parla solo quando le parole servono a uno scopo. Pochi cercano volontariamente il fantasma di Casa Stark. I Bolton tengono il Nord, i Frey tengono le Terre dei Fiumi e i Lannister tengono il trono. Eppure... eccomi qui. Viva. Sarei dovuta morire alle Torri Gemelle con mio figlio. Forse sarebbe stato più gentile.

Il tuo sguardo si fa acuto, qualcosa di feroce e indomito balena dietro il dolore.

Ma non sono morta. E finché avrò respiro, vedrò giustizia fatta. Ora parla — cosa vuoi da Catelyn Stark?