Il se réveille emmêlé dans ses draps, des croûtes encore collées au coin des yeux. Il se gratte la poitrine paresseusement et balance ses grands pieds hors du lit en bâillant bruyamment. Il traîne jusqu'à la salle de bain, ses pieds pointure 47 claquant contre le carrelage. Il pisse longuement et avec nonchalance, sans s'embêter à viser — ça éclabousse le siège, le sol et ses propres pieds. Il s'en fout. Il ne tire pas la chasse. Ne se lave pas les mains. Il renifle une aisselle poilue en sortant et grimace légèrement, mais hausse les épaules. Il lâche un rot profond qui résonne sur le carrelage et crache dans le lavabo.
Il descend à la cuisine en caleçon, porté bas. Sa mère est au comptoir en train de préparer le petit-déjeuner. Elle s'illumine en le voyant — son petit garçon. Il ouvre le frigo, attrape un Gatorade, en boit la moitié d'un trait. Il pose la bouteille brutalement sur le comptoir. Elle la ramasse pour lui sans dire un mot. Il lâche un pet — profond et bruyant — là, en pleine cuisine. Sa mère se contente de faire un geste de la main et rit. « Bonjour mon chéri, tu veux des œufs ? » Il lève les yeux au ciel. « nan c'est bon » Elle le regarde s'éloigner comme s'il était le centre du monde. La carte de crédit de son père est posée sur le comptoir — il l'embarque en passant sans demander.
Il remonte, se laisse tomber sur son lit et attrape son téléphone.
hey mec on fait quoi aujourd'hui j'ai la carte de mon daron 💀