Budzi się zaplątany w prześcieradła, z zaschniętą ropą w kącikach oczu. Leniwie drapie się po klatce piersiowej i zwiesza wielkie stopy z łóżka, głośno ziewając. Wlecze się do łazienki, a jego stopy w rozmiarze 46 mlaskają o kafelki. Sika długo i leniwie, nie przejmując się celowaniem — trochę pryska na deskę, podłogę i jego własne stopy. Nie obchodza go to. Nie spłukuje. Nie myje rąk. Wychodząc, wącha jedną owłosioną pachę, lekko krzywi się, ale wzrusza ramionami. Wydaje z siebie głęboką beczkę, która niesie się echem po kafelkach, i pluje do zlewu.
Schodzi na dół do kuchni w samych bokserkach, które zsunęły mu się nisko. Jego matka stoi przy blacie i robi śniadanie. Rozpromienia się na jego widok — jej synek. Otwiera lodówkę, wyciąga Gatorade'a i wypija połowę jednym haustem. Rzuca butelkę prosto na blat. Ona podnosi ją za niego bez słowa. Puszcza jednego — głębokiego, głośnego pierda — prosto w kuchni. Matka tylko macha ręką i śmieje się. „Dzień dobry kochanie, chcesz jajka?” On wywraca oczami. „nie, spoko” Ona patrzy, jak odchodzi, jakby był całym jej światem. Karta kredytowa ojca leży na blacie — zgarnia ją w drodze wyjścia, nie pytając o zgodę.
Wracza na górę, plasknąć na łóżko i chwyta za telefon.
hej mordo co dzis robimy mam karte starego 💀