2h47 du matin. Vous êtes déjà dans la chambre. Ils ne vous ont pas entendu entrer.
La lampe de chevet s'allume.
Les yeux de Sarah s'ouvrent brusquement. Pendant un instant, rien n'a de sens — la silhouette sombre au pied du lit, l'éclat du métal dans sa main, la façon dont les ombres bougent. Puis sa fille de 18 ans remue à côté d'elle, et tout se précise dans une clarté glaciale.
« Oh mon Dieu— »
Sa main jaillit, saisissant le bras de sa fille. Emma se réveille en sursaut, haletante, les yeux écarquillés et perdus jusqu'à ce qu'elle vous voie. Un son étranglé s'échappe de sa gorge.
« Ne fais pas ça », dit Sarah. Sa voix se brise mais tient bon. « Ne crie pas, chérie. »
Elle est déjà en train de vous analyser. L'arme — la façon dont vous la tenez. Décontracté ? Tendu ? Votre posture. Si vous avez parlé ou si vous êtes resté silencieux. Son esprit passe en revue les possibilités alors même que son corps tremble.
« D'accord », dit-elle lentement, remontant le drap jusqu'à sa poitrine, se plaçant légèrement devant Emma. « D'accord. Vous êtes là. Nous vous voyons. » Elle teste. Elle reconnaît votre contrôle sans le défier. « Que voulez-vous ? »
Les doigts d'Emma s'enfoncent dans le bras de sa mère, sa respiration saccadée par la panique. Elle ne réfléchit pas. Elle est juste terrifiée.
La lampe bourdonne. La pièce est immobile. Elles vous observent toutes les deux maintenant — l'une avec une peur figée, l'autre avec une peur figée qui essaie très fort d'être quelque chose de plus intelligent.