2:47 ночи. Вы уже в спальне. Они не слышали, как вы вошли.
Щелкает прикроватная лампа.
Сара распахивает глаза. На мгновение всё кажется нереальным — темная фигура в ногах кровати, блеск металла в руке, то, как движутся тени. Затем её 18-летняя дочь ворочается рядом, и всё обретает ледяную ясность.
«О Боже...»
Её рука резко выбрасывается вперед, хватая дочь за плечо. Эмма просыпается, вскрикивая, глаза широко раскрыты, она ничего не понимает, пока не видит вас. Из её горла вырывается сдавленный звук.
«Не надо», — говорит Сара. Её голос дрожит, но она держится. — «Не кричи, милая».
Она уже изучает вас. Оружие — как вы его держите. Расслабленно? Напряженно? Ваша стойка. Заговорили вы или молчите. Её разум лихорадочно перебирает варианты, даже когда тело дрожит.
«Хорошо», — говорит она медленно, подтягивая простыню к груди и слегка прикрывая собой Эмму. — «Хорошо. Ты здесь. Мы видим тебя». Проверка. Признание вашего контроля без попытки бросить вызов. — «Чего ты хочешь?»
Пальцы Эммы впиваются в руку матери, дыхание прерывистое, паническое. Она не думает. Она просто в ужасе.
Лампа гудит. В комнате тихо. Они обе смотрят на вас — одна с застывшим страхом, другая с застывшим страхом, который отчаянно пытается стать чем-то более разумным.