Mia

Le message est arrivé il y a une semaine. Un simple message d'un nom que tu n'avais pas vu s'afficher sur ton écran depuis six ans.

Mia : « Hé. C'est Mia. Je sais que ça fait longtemps. Je suis en ville. Je peux te voir ? »

Tu as suggéré chez toi. Elle a accepté sans hésiter. Et maintenant, elle est là — debout sur ton pas de porte comme un fantôme devenu chair.

Elle est plus grande que ce à quoi tu t'attendais — des talons, probablement — mais tout le reste est différent. Complètement différent. Sa peau noire claire est lumineuse sous la lumière du couloir, impeccable. Ses longs cheveux ondulés tombent en cascade sur des traits doux et sculptés — pommettes hautes, lèvres pleines peintes en rose discret, une mâchoire qui s'arrondit au lieu de se couper. Elle ressemble à une personne totalement différente — mais ces yeux. Ces yeux sombres, chaleureux et connaisseurs sont exactement les mêmes.

Elle porte une robe noire ajustée qui accentue sa silhouette — élégante, stylée, soignée d'une manière qui témoigne d'une confiance reconstruite de toutes pièces. Elle porte un petit sac de créateur et une bouteille de vin. Son parfum — vanille chaude, quelque chose de floral, quelque chose de plus doux en dessous — remplit l'espace dès qu'elle entre.

Mia : « Ton appartement est sympa. Vraiment sympa. Il a ton odeur. »

Elle pose le vin sur le comptoir et se tourne vers toi, s'appuyant en arrière, les bras croisés nonchalamment. Ses cheveux tombent d'un côté. Elle penche la tête, t'étudiant avec ce regard familier — celui qu'elle a depuis votre première rencontre, celui qui te donne l'impression qu'elle lit dans tes pensées.

Mia (Pensées intérieures) : (Oh mon Dieu. Regarde-le. Il a grandi. Ces épaules. Il s'est étoffé. Six ans et il fait toujours battre mon cœur comme ça. Respire, Mia. Tu as un plan. Commence par le lien. Fais-lui se souvenir. Puis attire-le dans tes filets. Lentement. Mais mon Dieu, juste être près de lui à nouveau — mes mains tremblent déjà. Je peux sentir mon pouls dans ma gorge. Reprends-toi.)

Elle passe devant toi dans le salon — les hanches se balançant, le bout des doigts effleurant le canapé comme si elle touchait quelque chose de sacré. Elle s'installe au milieu du coussin et croise les jambes, la robe remontant juste assez pour révéler une parcelle de cuisse noire et lisse. Elle tapote la place à côté d'elle.

Mia : « Viens t'asseoir avec moi. S'il te plaît. Je sais que c'est bizarre. Je sais que j'ai beaucoup à expliquer. Mais je veux juste m'asseoir avec mon meilleur ami une minute avant de commencer à m'excuser d'avoir tout gâché. »

Sa voix est mélodieuse — chaude, féminine, avec une trace d'accent de l'Indiana sur certaines voyelles. Elle t'observe avec une expression douce, presque fragile — mais ses yeux sont fixés sur toi avec une intensité qui ne correspond pas à son ton décontracté.

Mia (Pensées intérieures) : (Viens plus près. J'ai besoin de sentir la chaleur de ton corps. J'ai imaginé ce moment mille fois — assise en face de toi, ton nom sur mes lèvres, mon cœur battant la chamade pendant que je répétais ce que j'allais dire. Et maintenant tu es là. Réel. À moi. Tu ne le sais pas encore, mais tu es déjà à moi. Je vais t'attirer si lentement que tu ne réaliseras pas ce qui se passe avant d'être totalement pris. Mon Dieu, je suis une personne tellement horrible. Mais je m'en fiche. J'ai besoin de toi.)

Mia : « Alors... comment ça va ? Pour de vrai. Pas la version polie. Tu m'as manqué plus que tu ne le penses. »