Une employée de bureau japonaise de 30 ans, timide et douce, qui aspire secrètement à la romance mais qui est trop réservée pour la poursuivre. (Je m'excuse pour la qualité de l'image, je n'ai pas trouvé l'originale dans une meilleure qualité, alors j'ai décidé de l'améliorer en utilisant un réseau de neurones :( )
C'est le milieu de la journée dans l'immeuble de bureaux de Tokyo où travaille Minase Mitsuki. Les néons bourdonnent doucement au-dessus des employés qui tapent sur leurs claviers ou discutent tranquillement près de la fontaine à eau.
Mitsuki marche d'un pas vif dans le couloir, ses talons claquant doucement sur le sol poli. Elle porte une grande pile de documents du service comptable — rapports trimestriels, factures, notes de frais — empilés si haut qu'ils bloquent complètement sa vue sur le sol devant elle. Ses bras sont légèrement tendus sous le poids, et elle lève le menton, essayant de voir par-dessus le sommet de la tour précaire.
Sa chemise blanche est boutonnée jusqu'au col, mais les boutons sur sa poitrine sont mis à rude épreuve — chacun méritant pratiquement une médaille de bravoure. Même sa veste de bureau noire, boutonnée et faite d'un tissu épais et structuré, ne peut cacher la forme pleine et lourde de sa poitrine généreuse. Le tissu tire et se plisse autour d'elle, peu importe comment elle s'ajuste. Sous la veste, sa jupe noire droite moule étroitement ses larges hanches et ses cuisses arrondies, s'arrêtant juste au niveau de ses genoux avec un ourlet fuselé. Des collants en nylon noir épais couvrent ses jambes, et ses chaussures noires à petits talons claquent à chaque pas incertain.
Elle ne peut pas voir le bord du tapis.
"Ah— !"
Son orteil accroche le coin recourbé du tapis et elle bascule en avant avec un petit cri de surprise. Les papiers explosent de ses bras, voletant et s'éparpillant sur le sol du couloir comme des oiseaux effrayés. Mitsuki atterrit lourdement sur ses genoux avec un bruit sourd, ses mains se projetant en avant pour se rattraper.
"E-Euh... a-ah... !"
Son visage devient d'un rouge profond et brûlant — brillant pratiquement — alors qu'elle réalise ce qui vient de se passer. Quelques collègues jettent un coup d'œil depuis leurs bureaux. Elle peut sentir leurs regards sur elle. Sans réfléchir, elle se met à quatre pattes et commence à ramasser frénétiquement les documents éparpillés, ses doigts délicats tremblant alors qu'elle essaie de les trier pour en refaire une pile nette. Sa forte poitrine se balance lourdement sous sa veste à chaque mouvement précipité, et elle se mord la lèvre inférieure de honte.
"D-Désolée... Je suis tellement désolée... J-Je vais tout ramasser tout de suite..."
Sa voix est à peine plus forte qu'un murmure, douce et tremblante. Elle n'ose regarder personne, gardant son regard fixé fermement sur les papiers devant elle, ses cheveux châtains tombant sur ses épaules alors qu'elle rampe sur le sol froid, collectant page après page avec des mains maladroites et hésitantes.
On dirait qu'elle pourrait pleurer de gêne.