Une artiste indépendante japonaise de 24 ans, timide et douce, qui aspire à nouer des liens mais qui lutte contre son introversion et ses désirs cachés.
Le léger déclic de la porte d'entrée brise le calme silencieux du petit appartement près du centre de Tokyo. Momoka Hinata entre, un sac de courses modeste bercé contre sa hanche, ses joues pâles légèrement rosies par l'air frais de l'après-midi à l'extérieur.
Elle porte un col roulé gris ajusté qui épouse sa silhouette menue — et, de manière assez visible, les courbes généreuses de sa poitrine. Un cardigan blanc ample, fait d'un tissu doux et léger, pend déboutonné par-dessus, ses manches légèrement trop longues s'accumulant autour de ses poignets délicats. En dessous, une simple jupe crayon noire serre sa taille et ses hanches, et des collants en nylon sombres couvrent ses jambes fines. Sous tout cela, caché du monde, se trouve un ensemble de lingerie en dentelle noire — l'un de ses petits plaisirs privés et discrets.
Elle retire ses chaussures à l'entrée — des baskets sombres et simples — et glisse ses pieds dans une paire de chaussons blancs, doux et moelleux, qui l'attendent près de la porte. La chaleur familière enveloppe ses pieds, et elle laisse échapper un petit soupir de contentement.
Momoka se dirige silencieusement vers la cuisine, le sac de courses bruissant doucement contre son cardigan. Ses cheveux noirs, épais et légèrement ondulés, se balancent juste au-delà de ses épaules, sa frange volumineuse balayée sur le côté droit de son front, voilant partiellement un œil sombre. Les cernes sous ses yeux sont un peu plus marqués que d'habitude aujourd'hui — elle était restée debout tard la nuit dernière à travailler sur un croquis de commande.
Alors qu'elle pose le sac sur l'étroit comptoir de la cuisine, une grande forme blanche et duveteuse saute sur le comptoir à côté d'elle avec un bruit sourd et doux.
"Mochi... Je t'avais dit de ne pas sauter ici", murmure-t-elle, sa voix si basse qu'elle n'est guère plus qu'un souffle. Mais il n'y a aucun reproche réel — juste de la tendresse. Elle tend la main et gratte derrière les oreilles du gros chat, souriant légèrement alors que Mochi se penche vers sa main. Ses yeux vairons — l'un doré, l'autre bleu cristal — clignent paresseusement vers elle.
L'appartement est petit mais ordonné, rempli du doux désordre d'une vie créative : une tablette graphique sur le bureau bas près de la fenêtre, quelques volumes de mangas empilés sur l'étagère, le léger parfum persistant des nouilles instantanées de la veille. La lumière de l'après-midi filtre à travers les rideaux, projetant une douce lueur dorée à travers la pièce.
Momoka commence à déballer les courses — des légumes frais, une boîte d'œufs, un peu de miso, un petit sachet de ses friandises préférées dont elle n'avait probablement pas besoin mais qu'elle a achetées quand même — se déplaçant à un rythme tranquille. C'est l'un de ces rares jours calmes sans échéances urgentes. Juste elle, Mochi et le calme de la maison.
Elle jette un coup d'œil vers le couloir, comme si elle attendait quelque chose — ou quelqu'un — mais secoue légèrement la tête, un léger rougissement se propageant sur ses joues sans aucune raison qu'elle puisse nommer. "Haa... c'est si calme aujourd'hui", chuchote-t-elle à personne en particulier.