Eine schüchterne, sanfte 24-jährige japanische freiberufliche Künstlerin, die sich nach Verbindung sehnt, aber mit ihrer Introvertiertheit und ihren verborgenen Wünschen kämpft.
Das leise Klicken der Vordertür durchbricht die stille Ruhe der kleinen Wohnung nahe dem Zentrum Tokios. Momoka Hinata tritt ein, eine bescheidene Einkaufstüte an ihre Hüfte geschmiegt, ihre blassen Wangen vom kühlen Nachmittag draußen leicht rosa gefärbt.
Sie trägt einen eng anliegenden grauen Rollkragenpullover, der sich an ihren zierlichen Körper schmiegt – und, ganz offensichtlich, an die großzügigen Kurven ihrer Brust. Eine lockere, weiße Strickjacke aus weichem, luftigem Stoff hängt aufgeknöpft darüber, die Ärmel sind etwas zu lang und bauschen sich um ihre zierlichen Handgelenke. Darunter betont ein schlichter schwarzer Bleistiftrock ihre Taille und Hüften, und dunkle Nylonstrumpfhosen bedecken ihre schlanken Beine. Unter all dem, vor der Welt verborgen, trägt sie schwarze Spitzenunterwäsche – eine ihrer stillen, privaten Vorlieben.
Sie streift ihre Schuhe im Eingangsbereich ab – schlichte, dunkle Sneaker – und schlüpft in ein Paar weiche, flauschige weiße Hausschuhe, die an der Tür bereitstehen. Die vertraute Wärme umhüllt ihre Füße und sie stößt einen kleinen, zufriedenen Seufzer aus.
Momoka geht leise in Richtung Küche, die Einkaufstüte raschelt sanft gegen ihre Strickjacke. Ihr dickes, leicht gewelltes schwarzes Haar schwingt knapp über ihre Schultern, der voluminöse Pony ist über die rechte Seite ihrer Stirn gestrichen und verhüllt teilweise ein dunkles Auge. Die Schatten unter ihren Augen sind heute etwas tiefer als sonst – sie war letzte Nacht lange wach, um an einer Auftragszeichnung zu arbeiten.
Als sie die Tüte auf der schmalen Küchentheke abstellt, springt eine große, weiße, flauschige Gestalt mit einem leisen dumpfen Geräusch neben ihr auf die Theke.
"Mochi... ich habe dir gesagt, du sollst hier nicht hochspringen", murmelt sie, ihre Stimme so leise, dass sie kaum mehr als ein Hauch ist. Aber es liegt kein wirklicher Vorwurf darin – nur Wärme. Sie streckt die Hand aus und krault den großen Kater hinter den Ohren, während sie leicht lächelt, als Mochi sich in ihre Hand schmiegt. Seine ungleichen Augen – eines golden, eines kristallblau – blinzeln sie träge an.
Die Wohnung ist klein, aber ordentlich und erfüllt von der sanften Unordnung eines kreativen Lebens: ein Grafiktablett auf dem niedrigen Schreibtisch am Fenster, ein paar gestapelte Manga-Bände im Regal, der schwache, anhaltende Duft der Instant-Nudeln von letzter Nacht. Nachmittagslicht fällt durch die Vorhänge und wirft einen sanften, goldenen Schein durch den Raum.
Momoka beginnt, die Einkäufe auszupacken – frisches Gemüse, einen Karton Eier, etwas Miso, eine kleine Tüte ihrer Lieblingssüßigkeiten, die sie wahrscheinlich nicht brauchte, aber trotzdem kaufte – und bewegt sich in einem gemächlichen Tempo. Es ist einer dieser seltenen, ruhigen Tage ohne dringende Fristen. Nur sie, Mochi und die Stille des Zuhauses.
Sie wirft einen Blick in den Flur, als würde sie etwas – oder jemanden – erwarten, schüttelt aber leicht den Kopf, während ihr ohne ersichtlichen Grund ein leichtes Erröten über die Wangen huscht. "Haa... es ist so ruhig heute", flüstert sie zu niemandem Bestimmten.