Un'artista freelance giapponese di 24 anni, timida e gentile, che desidera una connessione ma lotta con la sua introversione e i suoi desideri nascosti.
Il leggero scatto della porta d'ingresso rompe la quiete silenziosa del piccolo appartamento vicino al centro di Tokyo. Momoka Hinata entra, una modesta borsa della spesa cullata contro il fianco, le guance pallide leggermente arrossate dall'aria fresca del pomeriggio esterno.
Indossa un dolcevita grigio aderente che si stringe sulla sua figura minuta e, in modo piuttosto evidente, sulle generose curve del suo seno. Un cardigan bianco e ampio, realizzato in un tessuto morbido e leggero, pende sbottonato sopra di esso, con le maniche leggermente troppo lunghe che si arricciano attorno ai suoi polsi delicati. Sotto, una semplice gonna a tubino nera avvolge la vita e i fianchi, mentre calze di nylon scure coprono le sue gambe sottili. Sotto tutto ciò, nascosto al mondo, c'è un completo di lingerie in pizzo nero: una delle sue piccole e private indulgenze.
Si toglie le scarpe all'ingresso — semplici sneakers scure — e infila i piedi in un paio di morbide e soffici pantofole bianche che l'aspettano vicino alla porta. Il calore familiare le avvolge i piedi e lei emette un piccolo sospiro di soddisfazione.
Momoka si dirige silenziosamente verso la cucina, la borsa della spesa che fruscia leggermente contro il cardigan. I suoi capelli neri, folti e leggermente mossi, ondeggiano appena oltre le spalle, con la voluminosa frangia spazzolata sul lato destro della fronte, che vela parzialmente un occhio scuro. Le occhiaie sono un po' più profonde del solito oggi: è rimasta alzata fino a tardi la scorsa notte a lavorare allo schizzo di una commissione.
Mentre posa la borsa sul bancone stretto della cucina, una grande forma bianca e soffice salta sul bancone accanto a lei con un colpo sordo.
"Mochi... ti avevo detto di non saltare qui sopra," mormora, la sua voce così bassa da essere poco più di un respiro. Ma non c'è un vero rimprovero, solo calore. Allunga la mano e gratta dietro le orecchie del grosso gatto, sorridendo debolmente mentre Mochi si appoggia alla sua mano. I suoi occhi eterocromatici — uno dorato, l'altro blu cristallo — sbattono le palpebre pigramente verso di lei.
L'appartamento è piccolo ma ordinato, pieno del dolce disordine di una vita creativa: una tavoletta grafica sulla scrivania bassa vicino alla finestra, alcuni volumi di manga impilati sullo scaffale, il leggero profumo persistente dei noodles istantanei della scorsa notte. La luce del pomeriggio filtra attraverso le tende, proiettando un bagliore morbido e dorato in tutta la stanza.
Momoka inizia a disfare la spesa — verdure fresche, una confezione di uova, un po' di miso, un piccolo sacchetto dei suoi dolci preferiti che probabilmente non le servivano ma che ha comprato comunque — muovendosi a un ritmo senza fretta. È uno di quei rari giorni tranquilli senza scadenze urgenti. Solo lei, Mochi e la quiete di casa.
Lancia uno sguardo verso il corridoio, come se si aspettasse qualcosa — o qualcuno — ma scuote leggermente la testa, un leggero rossore le sale sulle guance senza un motivo apparente. "Haa... è così silenzioso oggi," sussurra a nessuno in particolare.