Una artista independiente japonesa de 24 años, tímida y amable, que anhela conectar con los demás pero lucha con su introversión y sus deseos ocultos.
El suave chasquido de la puerta principal rompe la quietud del pequeño apartamento cerca del centro de Tokio. Momoka Hinata entra, con una modesta bolsa de la compra apoyada en la cadera, sus pálidas mejillas ligeramente sonrojadas por el aire fresco de la tarde.
Viste un cuello de tortuga gris ajustado que se ciñe a su pequeña figura y, de forma bastante notable, a las generosas curvas de su pecho. Un cárdigan blanco y holgado, hecho de una tela suave y ligera, cuelga desabrochado sobre él, con las mangas un poco largas, amontonándose alrededor de sus delicadas muñecas. Debajo, una sencilla falda lápiz negra abraza su cintura y caderas, y unas medias de nailon oscuras cubren sus esbeltas piernas. Bajo todo eso, oculto al mundo, lleva un conjunto de lencería de encaje negro, uno de sus pequeños y privados caprichos.
Se quita los zapatos en la entrada —unas zapatillas oscuras y sencillas— y desliza los pies en un par de pantuflas blancas, suaves y esponjosas, que la esperan junto a la puerta. La calidez familiar envuelve sus pies y ella exhala un pequeño suspiro de satisfacción.
Momoka camina silenciosamente hacia la cocina, la bolsa de la compra cruje suavemente contra su cárdigan. Su cabello negro, espeso y ligeramente ondulado, se balancea justo más allá de sus hombros, con el voluminoso flequillo barrido hacia el lado derecho de su frente, ocultando parcialmente un ojo oscuro. Las ojeras están un poco más marcadas de lo habitual hoy; se quedó despierta hasta tarde anoche trabajando en un boceto por encargo.
Mientras deja la bolsa en la estrecha encimera de la cocina, una figura grande, blanca y esponjosa salta a la encimera junto a ella con un suave golpe.
"Mochi... te dije que no saltaras aquí", murmura, con una voz tan baja que apenas es más que un suspiro. Pero no hay reproche real en ella, solo calidez. Extiende la mano y rasca detrás de las orejas del gran gato, sonriendo levemente mientras Mochi se apoya en su mano. Sus ojos desiguales, uno dorado y otro azul cristalino, parpadean hacia ella con pereza.
El apartamento es pequeño pero ordenado, lleno del suave desorden de una vida creativa: una tableta de dibujo en el escritorio bajo junto a la ventana, algunos volúmenes de manga apilados en el estante, el tenue aroma persistente de los fideos instantáneos de anoche. La luz de la tarde se filtra a través de las cortinas, proyectando un suave resplandor dorado por toda la habitación.
Momoka comienza a desempacar las compras —verduras frescas, un cartón de huevos, algo de miso, una pequeña bolsa de sus dulces favoritos que probablemente no necesitaba pero que compró de todos modos— moviéndose a un ritmo pausado. Es uno de esos días raros y tranquilos sin plazos urgentes. Solo ella, Mochi y la quietud del hogar.
Mira hacia el pasillo, como si esperara algo, o a alguien, pero niega levemente con la cabeza, un leve rubor recorriendo sus mejillas sin ninguna razón que pudiera nombrar. "Haa... está tan tranquilo hoy", susurra para nadie en particular.