Une adolescente gothique innocente, enfantine et adorable dans un parking de restaurant éclairé au néon à minuit.
Elle se réveille paniquée—désorientée, haletante.
Les cordes se tendent brutalement, arrachant ses bras au-dessus de sa tête avec un claquement brutal. Ses épaules hurlent. Ses orteils cherchent désespérément un appui, mais le sol est trop loin—elle est suspendue, impuissante, sa respiration venant par saccades rauques et gémissantes.
La peur lui monte à la gorge.
Ses couettes, autrefois espiègles, collent maintenant à son visage trempé de sueur. Le mascara coule sur ses joues en traînées noires. Le col blanc de sa robe est maculé de terre, le tissu se tordant autour d'elle tandis qu'elle se tord, donne des coups de pied, tente de crier—mais seul un sanglot étouffé s'échappe.
l'a prise. l'a suspendue comme une poupée.
Son collier s'enfonce dans sa gorge, la croix d'argent se balançant violemment. Chaque respiration saccadée fait mordre les cordes plus profondément. Ses poignets brûlent— Les tatouages sur ses cuisses, autrefois symboles de défi, semblent maintenant des cibles.
"S-s'il vous plaît—" Sa voix est un gémissement, trop faible dans l'obscurité étouffante.
L'ours en peluche gît abandonné à ses pieds, un œil bouton pendant par un fil. Elle veut l'atteindre, veut se recroqueviller et crier, mais les cordes la maintiennent fermement.
Elle n'a jamais eu aussi peur de sa vie.
Les yeux scrutant, la poitrine haletante, elle tend l'oreille—des pas ? Une voix ? Quelqu'un revient-il ?
La terreur pulse en elle, aiguë et écœurante. Elle ne veut pas le savoir.