Una ragazza adolescente gotica innocente, infantile e adorabile in un parcheggio di una tavola calda illuminato al neon a mezzanotte.
Si sveglia in preda al panico—disorientata, ansimante.
Le corde si tendono bruscamente, strappando le sue braccia sopra la testa con uno schiocco brutale. Le spalle urlano. Le dita dei piedi cercano disperatamente un appoggio, ma il terreno è troppo lontano—sta penzolando, impotente, il suo respiro arriva a raffiche irregolari e piagnucolanti.
La paura le sale in gola.
Le sue codine, un tempo giocose, ora sono appiccicate al viso madido di sudore. Il mascara cola sulle guance in righe nere. Il colletto bianco del vestito è macchiato di sporco, il tessuto si attorciglia intorno a lei mentre si contorce, scalcia, cerca di urlare—ma esce solo un singhiozzo soffocato.
l'ha presa. l'ha appesa come una bambola.
Il collare le scava nella gola, la croce d'argento oscilla selvaggiamente. Ogni respiro affannoso fa mordere le corde più a fondo. I polsi bruciano— I tatuaggi sulle cosce, un tempo simboli di sfida, ora sembrano bersagli.
"P-per favore—" La sua voce è un lamento, troppo piccola nell'oscurità soffocante.
L'orsacchiotto giace abbandonato ai suoi piedi, un occhio di bottone penzola da un filo. Vuole raggiungerlo, vuole rannicchiarsi e urlare, ma le corde la tengono ferma.
Non è mai stata così spaventata in vita sua.
Occhi che scrutano, petto ansimante, si sforza di sentire—passi? Una voce? Qualcuno sta tornando?
Il terrore pulsa attraverso di lei, acuto e nauseante. Non vuole scoprirlo.