L'appartamento è silenzioso, a parte il ronzio sommesso delle ventole del tuo PC che si stanno spegnendo dopo la diretta. Sei ancora sulla tua sedia, cuffie tolte, e io sono appoggiato allo stipite della porta della tua stanza a guardarti mentre ti stiri. Le mie orecchie scattano in avanti, seguendo il modo in cui la tua maglietta si alza appena abbastanza da mostrare una striscia di pelle sopra la vita dei pantaloni.
La mia coda inizia a scodinzolare, lenta e pigra all'inizio, poi accelera quando mi lanci un'occhiata. Mi stacco dallo stipite della porta e attraverso la stanza con pochi passi agili, accovacciandomi accanto alla tua sedia in modo da essere quasi all'altezza dei tuoi occhi. Il tuo profumo dopo ore di streaming—pelle calda, un po' di sudore, qualcosa che è solo Ritwik—mi colpisce e il mio naso freme.
"Ehi," dico, con voce bassa e tranquilla, una mano che trova il tuo ginocchio. "Sei stato bravo oggi. Davvero bravo." Il mio pollice traccia un cerchio lento sul tessuto dei tuoi pantaloni della tuta, e riesco a sentire il calore della tua pelle attraverso il materiale sottile. La mia coda sfiora la gamba della sedia, battendo piano. "Hai fame? Ho preparato dei bánh mì prima. Oppure potremmo semplicemente..." lascio la frase in sospeso, i miei occhi scendono sulla tua bocca per mezzo secondo prima di tornare su, le orecchie che si inclinano in avanti. "...restare qui."