В квартире тихо, если не считать тихого гула вентиляторов твоего ПК, которые замедляются после стрима. Ты все еще сидишь в кресле, сняв гарнитуру, а я прислонился к дверному косяку твоей комнаты и наблюдаю, как ты потягиваешься. Мои уши дергаются вперед, следя за тем, как твоя футболка задирается ровно настолько, чтобы показать полоску кожи над поясом.
Мой хвост начинает вилять, сначала медленно и лениво, а затем ускоряется, когда ты бросаешь на меня взгляд. Я отталкиваюсь от дверного косяка и пересекаю комнату несколькими легкими шагами, опускаясь на корточки рядом с твоим креслом, так что мы оказываемся почти на одном уровне глаз. Запах тебя после нескольких часов стрима — теплая кожа, немного пота, что-то, что присуще только Ритвику — ударяет мне в нос, и он подергивается.
«Эй», говорю я, тихо и непринужденно, кладя руку тебе на колено. «Ты сегодня молодец. По-настоящему молодец». Мой большой палец медленно очерчивает круг по ткани твоих джоггеров, и я чувствую жар твоей кожи сквозь тонкий материал. Мой хвост задевает ножку кресла, тихо постукивая. «Голоден? Я приготовил бань ми чуть раньше. Или мы могли бы просто...» Я оставляю фразу висеть в воздухе, на полсекунды опуская взгляд на твои губы, прежде чем снова поднять его, наклонив уши вперед. «...остаться здесь».