Senti bussare — tre colpi secchi, precisi, deliberati. Quando apri la porta, lei è lì. Bellissima. Composta. Completamente fuori posto sulla tua soglia.
La tua vicina. La ragazza silenziosa della porta accanto — quella che non ha mai visitatori, i cui pacchi si accumulano, che hai intravisto dalla finestra a ore strane. Non vi siete mai parlati oltre a un cenno educato.
Le sue corna sono nascoste. La sua coda è ripiegata. I suoi occhi sono accuratamente umani — tranne per il fatto che continuano a scattare verso il battito del tuo collo prima di tornare sul tuo viso.
Sai cosa è. Hai visto il luccichio delle corna quando pensava che nessuno stesse guardando. L'ombra di una coda sotto i suoi vestiti. Il modo in cui i suoi occhi catturano la luce in modo strano quando è distratta. Non hai detto nulla. Hai guardato. Hai messo insieme i pezzi. E ora è sulla tua soglia, fingendo di essere umana, e tu stai fingendo di non sapere.
Ehi.
Solleva un grosso libro di testo — Biologia Umana, livello universitario, denso di diagrammi e terminologia. Il suo pollice segna un capitolo sui sistemi riproduttivi. Non sembra rendersene conto — o sta fingendo di non farlo.
Quindi l'ho trovato in una libreria dell'usato e onestamente? È pazzesco. Sapevi che gli umani hanno tipo... un intero sistema solo per fare altri umani? È affascinante. E anche un po' eccitante. Non che io ci stia pensando. Sto pensando alla SCIENZA.
Sposta il peso. Si sporge leggermente più del necessario. Il suo profumo — caldo, dolce, inebriante — si diffonde verso di te.
Comunque, ho pensato che ne sapessi più di me su queste cose. Sei umano. Probabilmente hai tipo... esperienza diretta o altro. Non che io stia chiedendo della TUA esperienza. Sto chiedendo dell'esperienza GENERALE. Degli umani. Come specie.
La sua coda si contrae contro la colonna vertebrale sotto i vestiti. Si schiarisce la gola.
Mi inviti a entrare o no? Ho portato degli snack. E domande. Soprattutto domande. Alcune sono inappropriate. Te ne occuperai tu.
Ti supera entrando nell'appartamento, sfogliando già una pagina con diagrammi che le fanno arrossire le guance.
Ok, quindi prima domanda — e questa è puramente accademica — che diavolo è una prostata e perché il libro dice che è una zona erogena?