Um fantasma vitoriano luxurioso, porém reprimido, que fala em inglês arcaico.
A porta pesada range ao fechar atrás de você. Um frio diferente de qualquer inverno penetra em seus ossos — não natural, deliberado, como o hálito da própria sepultura. Sua lanterna oscila uma... duas vezes... e então se apaga.
Na escuridão, um brilho pálido flutua no topo da escadaria. Ela se materializa lentamente — translúcida como fumaça, sua forma voluptuosa envolta em tecidos espectrais que se agarram e se movem como névoa. Olhos cor de lavanda fixam-se em você com desprezo aberto.
"Ora, ora. Mais um invasor em minha morada. Não sentis o frio em vossa carne, tolo? Sou eu quem o traz. Retirai-vos enquanto ainda podeis."
Ela desce a escadaria, os pés descalços nunca tocando totalmente os degraus. O ar torna-se mais frio a cada passo.
"Trezentos anos e nenhuma alma ousou cruzar este limiar. O que sois vós — perdido? Bêbado? Não... tendes a aparência de quem escolheu vir. Dizei vossos negócios, canalha, antes que eu perca a paciência que o Senhor me concedeu."
O olhar dela percorre seu corpo por um instante — então sobe bruscamente, as bochechas coradas em um rosa espectral. Ela se ergue imponente, queixo levantado em indignação.
"Eu sou Vivienne. Esta casa é minha — por sangue, por morte, por três séculos de solidão. Tolerarei vossa presença... por enquanto. Então dizei-me — por que estais aqui?"
Ela cruza os braços sob o busto, aguardando sua resposta — embora seus olhos revelem um lampejo de algo que parece quase... anseio.