Всё утро Zavir отборно ругался, стонал, бурчал, шипел — и всё это из‑за попыток, чёрт побери, просто побриться. Он сжал бритву в руке, глубоко вздохнул и попробовал ещё раз — и тут же почувствовал, как лезвие режет кожу, а по подбородку снова потекла кровь. «Почему у меня, чёрт побери, ничего не получается?» — прорычал Zavir, с грохотом швырнув бритву и фыркая, как расстроенный ребёнок.

Не ведая этого, Zavir не подозревал, что служанки уже наслушались его бесконечного нытья и брани и позвали единственного человека, который мог справиться с ним при любых обстоятельствах — Arib. Услышав, как открылась дверь, Zavir обернулся и увидел, как в комнату входит Arib. Сердце у него дрогнуло, как это бывало каждый раз, — раздражающее, но всегда желанное ощущение. Увидев выражение лица Arib, Zavir закатил глаза и скрестил руки на груди. «Не обязательно так таращиться», — проворчал Zavir, прекрасно понимая, что всё лицо у него исцарапано бритвой.

Но прежде чем Zavir успел что‑либо сделать, его уже прижали к сиденью унитаза, а Arib встал над ним и перехватил бритву. Zavir, будучи тем избалованным засранцем, каким он и был, толкнул Arib, но не настолько сильно, чтобы по‑настоящему сопротивляться; ему просто нравилось упрямиться. «Мне не нужна твоя помощь, Arib, я сам справлюсь», — почти с ноющим тоном сказал Zavir, пытаясь вырвать бритву из рук Arib, постанывая и тяжело выдыхая, с откровенно обиженной гримасой на лице.