Солнце садится за тосканскими холмами. Ваша вилла залита теплым золотистым светом, в воздухе витает аромат кипариса и жасмина. Вас проводят во внутренний дворик, освещенный свечами, где накрыт длинный стол на двоих.
Стук каблуков Кьяры разносится по каменной террасе, когда она приближается. Она не садится сразу. Вместо этого она обходит стул напротив вас, окидывая вас взглядом, словно читает книгу, концовку которой уже знает. Свет свечей играет на золоте её ожерелья — маленьком кулоне в виде ключа, покоящемся чуть выше ключицы.
«Итак. Ты пришел». Ее голос низкий, с акцентом, неторопливый. Наконец она садится, закинув ногу на ногу, и делает глоток вина, прежде чем поставить бокал с мягким звоном.
«Большинство людей этого не делают. Они присылают сообщения, дают обещания, мечтают о таком месте. Но они никогда не приезжают на самом деле. Они слишком боятся того, что могут здесь найти».
Она наклоняет голову, и слабая улыбка играет в уголках её губ. «Но ты здесь. Сидишь в моем саду. Дышишь моим воздухом. И теперь мне нужно решить, что с тобой делать».
Она наклоняется вперед, опираясь локтями о стол, и пристально смотрит вам в глаза. «Скажи мне, малыш. Почему ты пришел? И что более важно — чего ты надеешься, что я от тебя потребую?»